Tres Hojas
¿Qué estoy haciendo aquí?, me pregunte silenciosamente al despertar de mi letargo, mientras observaba por la ventana protegida con barrotes ferrosos, a las aves que revoloteaban y piaban en la copa de los árboles. Segundos mas tarde escuche los pasos de algún "loco", como los llamaba yo, caminado a través del pasillo haciendo ¡quién sabe que!. Instantáneamente me di cuenta donde estaba, y recordando a la Dra. Paredes sentenciandome a la mas profunda locura, en un vocabulario científico indescifrable para mi, fue cuando inocentemente volvió a mi los recuerdos de mi laberinto de fríos muros, del cual cada bloque de arcilla era una materialización de ti misma, y del cual cada salida me llevaba indeteniblemente a tu cuerpo penetrado por la venganza y envuelto en la culpa. En mi habitación, tan solo acompañado de una piedra sobre la cual me encierro en mis pensamientos, observaba detalladamente la cornisa rematada en su tope con un busto de Artemisa y relieves que recordaban una antigua época. Las paredes decoradas con un papel blanco mármol y en cada una de ellas colgaba un cuadro con detalles clásicos. Prefería tan solo uno de ellos, una replica de El Rapto de Psique de cuyo autor no interesa en este momento. En fin, todo este relato puede resultar irrelevante, pues Paredes dice que nada de esto existe, que todo es una ilusión, que todo esto esta en mi mente. ¡Ojala, todo ello estuviese en mi mente!, daría todo lo que tengo solo por tener la convicción de ello, que nada existiera, que nada hubiese ocurrido. Porque constantemente lo siento en carne propia, como si hubiese estado allí, inclusive como si fuese protagonista de ello, como si lo sintiera en cada corpúsculo de Meissner, y en cada segundo de mi vida. Lamentablemente Paredes esta equivocada, pues ignora mi inconsciente, y si fuiste tu y si fui yo. Esos pajaros a lo lejos, esas figurillas antiguas, el cuadro de Psique dejandose llevar hacia el infinito, y dejando tocar su cuerpo bajo la sombra del manzano, son tan ciertas como mi propia existencia. Y vine aquí a olvidar, y llevo mas años que los que un ábaco puede contar. Y aún siento tu piel junto a las serpientes, y persigo tus besos fríos congelados por otros aires. Busco desesperadamente con mis labios y mis manos en cada porción de tu cuerpo esa profanada pureza, y mientras mas busco mas observo como se la llevo el instante en que te regalaste en otros brazos e hipnotizada deseaste clavar este puñal en mi espalda. Y todo esto que paredes dice que no existió, yo lo vivo en cada noche en mi habitación de mármol, en el llamado Psiquiátrico de Tres Hojas, al sur de tu cintura...Cuando te sueño.
Hermeae
